Coïncidence : durant 24h une bonne partie de nos utilisateurs se sont retrouvés sans accès à leur données suite à un petit souci sur un script de maintenance ; peut après que les collègues aient pu rétablir la situation, c'était autour de la plateforme Blogger, qui héberge ce weblog, de subir le même genre de malheur. Pendant 24h environ, tous les blogs hébergés sur blogger/blogspot se sont retrouvés en lecture seule. Rassurant : si ça arrive à une filiale de Google, on n'a pas trop à rougir.
Maintenant que je peux de nouveau écrire, je reprends les photos de mes tribulations dans les sous-sols de Censier ces derniers jours, à la recherche du cheminement de mes fibres optiques entre les différentes parties du bâtiment.
Sous le centre Censier hier midi.
Résumé : c'est bas de plafond et c'est poussiéreux. Et les câbles sont passablement en foutoir là dedans. Côté positif : les passages de câbles sont assez simples à trouver et le seul quadrupède rencontré était un chat.
Pendant ce temps les vigognes et les maras se disputent les places au soleil ; les capibaras sont plus loin, avec les émeus (ou est-ce des nandous ?).
Jardin des plantes, 4 mai 2011.
Loin du soleil, demain je vais devoir aller prendre des mesures dans un vide sanitaire poussiéreux nettement plus long que haut. Faudra que je prenne des photos.
Le soir du 10 mai 1981, j'étais dans ce coin là. Enfin, un peu plus haut : à l'hôtel de ville de Lannion.
Lannion, au coin de la rue Le Taillandier et du quai d'Aiguillon, août 2010.
Du haut de mes dix ans, je surveillais le processus électoral ; je faisais l'aller-et-retour entre la mairie et l'appartement d'amis de mes parents qui habitaient à deux pas de là. Au premier tour je m'étais alarmé de la dizaine de voix de Marie-France Garraud, qui rétrospectivement ne présentaient pas un risque majeur. Au deuxième, mes parents étaient là aussi ; ce n'était pas la foule de la Bastille mais il y avait du monde, beaucoup de monde, des applaudissements et des acclamations : Lannion est une ville de gauche, et de longue date. Sur la place, un petit vieux complètement ivre chantait « ils ont des chapeaux ronds »...
Quelques jours après, j'ai suivi, à la radio (car nous n'avions pas la télévision), la cérémonie d'investiture, rose sur la tombe de Jean Moulin et passation de pouvoir sur le perron de l'Élysée. Je crois que je lisais un manuel de la photographie des éditions Marabout, un gros pavé, pour meubler les temps morts.
C'était la première fois que nous battions la droite aux présidentielles ; la dernière, aussi, au jour d'aujourd'hui. J'avais dix ans, j'en ai quarante. Il va falloir faire quelque chose : j'aimerai bien repasser par là avant ma retraite.
Un week-end estival, c'est un week-end au square. Enfin, les matins : je ne veux même pas savoir quelle était la densité d'occupation du jardin Villemin l'après-midi. Le seul jardin public du secteur, il faut dire.
Aire de jeu du jardin Villemin,Paris 10e, samedi matin.
L'avantage : le jeune homme tombe souvent sur ses copains de crèche, avec lesquels il y a moyen de courir, de jouer au ballon ou de faire des concours de poussière. Somme toute, les machines à laver sont là pour ça.
L'après-midi, c'est plus calme. Un petit peu de clarinette toutefois : les passage de registre qui ne passent pas très bien - la-do un petit peu mieux que la-si, mais ça n'est pas immédiat, loin de là. Et puis tâcher de faire des exercices relativement simples, mais au métronome et en poussant un minimum le tempo... Un minimum, parce que même en restant en dessous des tempi indiqués, je rame salement. C'est pas encore gagné cette affaire.
La rue André del Sarte se termine abruptement dans la verdure du jardin semi-vertical de la butte Montmartre. J'y étais ce matin pour prendre mon cour de clarinette - non que j'ai changé de prof, mais mon prof a changé de quartier.
Un coin qui va bien avec la clarinette, je trouve.
Rue André del Sarte, ce matin.
Et puis pour un vendredi en pente douce, déjeuner en terrasse, rive gauche, avec d'anciens collègues et néanmoins amis, avec qui il fait bon discuter dans l'air printanier. Une bonne journée.
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Charles Koechlin, « le repos de Tityre » pour clarinette en la ou hautbois d'amour, extrait des monodies pour instruments à vent op. 216.
Chose promise, chose due : j'ai envoyé à une amie plasticienne (et lectrice de ce blog, je pense) les cailloux ramenés des bords de la mer morte. Et du coup j'ai reparcouru les photos de ce voyage.
Depuis le téléphérique de Masada, 13 avril 2011.
Et puis : malgré des finances à l'étiage me suis autorisé un CD de musique pour clarinette de Charles Koechlin, avec en particulier les monodies pour clarinette op. 216 que je cherchais depuis un moment.
À ce propos, je progresse avec une extrême lenteur dans la pratique du registre aigu. Et du passage entre les deux registres : entre le la et le si, il y a presque tous les doigts à changer, pas commode, surtout quand il faut faire ça à un tempo rapide. Genre les doubles croches la#/si dans l'ouverture sur des thèmes juifs de Prokofiev, ou dans un style moins savant les descentes de Hava Nagila que je travaille ces jours-ci. Heureusement je m'exerce surtout au bureau quand tout le monde est parti sinon ça serait un peu rude !
Franchement, il est difficile de ne pas se féliciter de la mort de Ben Laden. On peut avoir des doutes sur sa portée stratégique, par exemple ; ou même souhaiter que la chose ait eu d'autres formes. Mais de là à regretter cette mort, ça, ne comptez pas sur moi.
Palmiers dans le vent au bord de la Mer Morte, 12 avril 2011.
Plus que les actes eux-même c'est le porte-parole et le symbole d'une idéologie meurtrière dont il fallait se débarrasser, prêchant au nom de la religion le conflit perpétuel et à outrance. Une impasse dans laquelle lui et ses acolytes on tenté de pousser l'Islam et les Musulmans ; qui collectivement devraient bénéficier plus que tous autres de cette disparition (puisqu'aussi bien, sur le plan opérationnel, elle ne change guère la donne). Disparait en effet le poids de cette figure d'imprécateur, rétrécissant le champs des possibles à une seule alternative : avec lui ou contre lui, et forcément en guerre.
Pour ces raisons, et d'autres encore, oui, oui, oui : cette mort est une bonne nouvelle.
Le Plume vous salue bien.
P.S. pour ceux qui n'ont pas suivis les détails de l'opération : Geronimo était le code convenu par le commando des Navy SEALs envoyés sur le terrain pour annoncer la prise de Ben Laden.
Et cependant qu'à Rome on béatifie béatement et que sur les Grands Boulevards on défile bien en file, moi je partage mon temps entre mes partitions et les bords du canal Saint-Martin.
Écluse des Récollets hier matin.
À propos de béatification : je suppose qu'avoir redynamisé les tendances les plus réactionnaires du catholicisme méritait une auréole. Mais bon, pour le people, j'aime autant les bisous royaux en grand uniforme. C'est plus pimpant.
En préalable à des travaux annoncés, réalisation de sondages dans les murs de l'immeuble aujourd'hui. En réalité, il s'agit d'ouvrir des fenêtres donnant sur le mur, à traver enduits et plâtres, pour pouvoir surveiller l'état du bâti.
Ajoutons que ces ouvertures sont ensuite rebouchées par des plaques de plexiglass. En voilà, une idée déco !
Du travail, et puis du travail, et puis une traversée de Paris pour aller rendre visite à mes réseaux dans les beaux quartiers, Saint-Germain-des-Prés ou la porte Dauphine.
Entre les deux, itinéraire au petit bonheur la chance, suivant jusqu'au bout la rue de l'Université (longue comme un mauvais cour magistral). Du coup, passé derrière le musée du quai Branly, où je ne suis jamais allé ; d'abord, ce sont les méchants qui ont pillé le musée de l'Homme. En tout cas, bravo : déguiser un musée en gigantesque bowling de banlieue, il fallait le faire.
Retour au bureau en fin d'après-midi, boucler quelques trucs ; avant de partir, petit tour dans les bureaux déserts inondés par la lumière du soir.
Centre Bièvre, vers 19h.
Côté clarinette, je claironne à tout va : le clairon, c'est le registre aigu, que je commence à pratiquer pour de bon. Gagner une octave sur son instrument, d'un seul coup d'un seul, c'est comme découvrir une nouvelle pièce à sa maison... Du coup tout plein de morceaux deviennent jouables, peu ou prou. Ça vaut la peine d'essayer.
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Camille Saint-Saens, Tarentelle pour flûte, clarinette et piano, op. 6b.
Ein Gedi, c'est de l'eau au milieu du désert : trois sources qui sortent des montagnes du désert de Judée, qui en font l'une des oasis les plus fertiles de la région. Les kibboutzim qui s'y sont installés l'ont utilisé pour créer, outre des palmeraies, un jardin botanique accueillant des plantes tropicales du monde entier. C'est dans ce jardin que les bungalows de l'hôtel sont installés, entre baobabs, palmiers, cycas, palétuvier, arbres à pain, arbres à haricots, et quantités d'autres dont j'ignore le nom.
Parmi les arbres-mystères, Ein Gedi, 13 avril 2011.
Il y a de belles épines sur certains arbres. Mais pas d'arbre de la connaissance, que je sache. Sinon je lui aurai demandé comment réparer mon réseau !
Passage à Jérusalem avant de repartir l'autre jour - en vitesse, puisque nous pensions avoir un avion à prendre. Suffisamment pour en avoir une impression mitigée.
Jérusalem : le dôme du rocher vu de la montée e-Saraya, 18 avril 2011.
Il faut dire aussi qu'après une semaine d'Ein-Gedi, débarquer dans la vielle ville par la porte de Damas, c'était un peu rude, comme transition. Vendeurs de tout et rien dont les livreurs traversent la foule avec leurs petits chariots, pèlerins chrétiens arrivant au terme de leur pérégrination ; dans le quartier chrétien, justement, les popes déambulent entre les bijoutiers fantaisie avec le pas décidé qui convient au clergé. Au pied de l'esplanade des mosquées, le mur des lamentations, qui tente de combiner le poids du symbole avec une esplanade d'une insigne laideur - cicatrice de la guerre des six jours, qui en a laissé tant.
Et voilà : après une brève escale à Bruxelles, nous sommes rentrés à notre terrier. Pour en ressortir immédiatement : il y avait du boulot, et on avait prévu d'âtre frais et dispo la veille au soir... mais je ne cache pas que j'étais plus efficace aujourd'hui qu'hier, après une vraie nuit de sommeil.
Un daman des rochers du côté du Nahal David, Ein Gedi, 16 avril 2011.
J'ai même réussi à faire développer un rouleau pris là-bas, industrieux mammifère que je suis. Ne comptez donc pas sur l'arrêt définitif de cette série de photo sous le vil prétexte que nous sommes rentrés.
Demain, je vais tâcher de ne pas oublier que j'étais encore en vacances cette semaine ; hier et aujourd'hui, c'était juste pour faire l'état des lieux après les pannes (non résolues d'ailleurs) de la semaine dernière. J'ai réussi à réparer suffisamment pour pouvoir continuer à travailler de la maison !
Le Plume vous salue bien.
Boîtier Pentax MX, film FUji Pro 160S, objectif SMC Pentax-M 135mm f:3.5.
Pessah, la Pâque : la fête du passage, commémoration de l'errance des tribus d'Israël dans le désert après leur sortie d'Égypte. Le premier jour, c'est Seder ; lors du dîner de Seder, la tradition veux qu'un enfant interroge le chef de famille : « En quoi ce soir est-il différent de tous les autres soirs ? &aquo; En réponse à quoi on fait le récit des événements bibliques fêtés ce soir-là.
Seder est l'une des fêtes majeures du judaïsme ; elle est très suivie en Israël où, par exemple, la compagnie nationale ElAl ne fait voler aucun avion pendant cette journée. Donc : on aurait dû se douter de quelque chose en croyant prendre un vol ElAl le soir de Seder.
La nuit tombe sur Ben Gurion International Airport...
En ce qui nous concerne, la réponse à la question rituelle serait donc, non pas la haggadah, mais : c'est le seul soir de l'année où l'avion pour Paris que nous croyions prendre ne vole pas. Les billets étaient pour hier soir ; la fatigue d'avant le départ aidant, nous avions raté ce petit détail.
Finalement nous rentrons par une autre compagnie, cette nuit. Plaie d'argent n'est pas mortelle, etc. Et huit heures de retard valent mieux que quarante ans d'errance.
Vague de chaleur sur la Mer Morte : 36° à l'ombre cet après-midi. Du coup, partis en vadrouille automobile (climatisée) vers le sud de la Mer Morte. Ein Bokek, complexe d'hôtels de luxe des années 1970, où nous allions pour acheter... des couches. Plus au sud ce sont les Dead Sea Works, complexe industriel entre carrières et salines : chimie, sidérurgie, au cœur du désert. Et toujours ces paysages ahurissants.
Les salines du lac Sud de la Mer Morte.
C'est aussi la région, dit-on, de l'antique Sodome. Personnellement on ne peut pas dire que ce genre de météo m'inciterait au stupre, mais bon, chacun son truc. Par contre pour les statues de sel c'est plutôt un bon coin. D'ailleurs, au bord de la route, les panneaux signalent comme point remarquable « la femme de Lot ». Arrêt photo. Le petit bonhomme, depuis son siège enfant : « Mais, Papa, c'est juste un gros caillou ! » Pas faux.
Après le spa, la réserve naturelle. À quelques kilomètres d'ici, la principale richesse d'Ein Gedi : l'eau. Elle surgit des montagnes du désert de Judée, en cascades spectaculaires : la source du roi David, qui se jette dans la Mer Morte tout proche non sans avoir irrigué les terres d'Ein Gedi et rempli moultes bouteilles plastiques portant le logo de l'ibex, le bouquetin local.
Autour de cette vallée, la réserve naturelle d'Ein Gedi, donc. Avec des pistes bien balisées, certaines faciles et d'autres moins, marquées par des panneaux les conseillant aux fit hikers only. J'en ai essayé une et j'ai dû me rendre à l'évidence, je ne suis loin d'être aussi fit que je devrais l'être. Mais la beauté de la montagne aride mérite bien un petit coup de chaud.
Réserve naturelle d'Ein Gedi, ce matin.
Puis, retrouvé ma petite famille qui était restée autour de la piscine. Et repris l'activité principale que nous nous étions fixée pour ce voyage : le repos.
Factoïde frappant : en dehors de l'hébreu, le français est de loin la langue la plus pratiquée des visiteurs - nous ne sommes pas les seuls à profiter de nos vacances de printemps. Au demeurant, alors que nous étions atiffés de pied en cap pour le dîner de shabbat, des amis parisiens ont débarqués - pas complètement par hasard, ils nous savaient dans le coin. Toujours est-il que ça concluait sympathiquement la journée.
Un incontournable : le bain dans la Mer Morte. L'autre jour je m'étais contenté de prendre des photos ; cette fois-ci j'y ai mis mon auguste personne, à commencer comme il se doit par le siège. Par contre, pour ce qui est de lire le journal, vous repasserez : depuis quelques jours souffle un bon vent du Nord, qui lève de jolies petites vagues. D'autant plus déstabilisantes que le volume immergé est plus faible qu'accoutumé : attention à ne pas se couper sur le fond en se rattrapant...
Nous étions en effet non pas à la plage d'Ein Gedi mais au spa du même nom - où l'on peut rejoindre la mer à condition de traverser une vaste étendue de boue et de sel. La boue sulfureuse est excellente en bain de boue paraît-il ; le sel, lui, forme une épaisse croûte le long de la mer, et en dessous, et tout autour.
Spa d'Ein Gedi ce matin.
Sur une petite lanière de sable intercalée entre deux bancs de sel, la plage : chaises en plastiques et paillotes pare-soleil, baigneurs et promeneurs, dont un groupe de femmes palestiniennes plutôt âgées en voyage organisé. Baignade pour moi, sous les cris de ma progéniture qui semblait me croire promis à une noyade prochaine - ce qui semble difficile, le principal risque étant de se retrouver salé comme un anchois.
Le désert. La montagne. En bas, la mer morte. La chaleur, mais pas trop ; du vent, mais pas trop. Et, tenu par la main, ou sur les épaules, ou dans les bras, un petit garçon coquin, mais pas trop. Bref : visite à Masada dans des conditions idéales.
Massada, désert de Judée, en fin de matinée.
Cet après-midi, poursuite des efforts à distance pour remettre sur pied le réseau de ma fac. Et dix minutes après que l'on ait enfin remis dans le droit chemin le routeur fautif, nouveau plantage. Heureusement personne n'a pour l'instant réclamé le suicide collectif des informaticiens.
Me voici donc au plus bas : 400 mètres en dessous du niveau de la mer, à peu de chose près. Tout près du bord de la Mer Morte, où je suis allé me promener tout à l'heure...
La zone de baignade d'Ein Gedi, Israël, cet après-midi.
En face, les montagnes de Jordanie. Elles paraissent désertes le jour, mais aux lampadaires qui s'allument en soirée, on devine que l'on a affaire à la riviera locale. Allez y faire un tour parait délicat, ceci dit. C'est ballot.
Vol sans histoire hier - par dessus l'Est de la France, la Suisse, l'Italie du Nord, le littoral Croate, la Bosnie, la Macédoine et la Grèce, du Mont Olympe à Rhodes en passant par Eubée, Athènes et le vaste test Rorschach des Cyclades, mangées une par une par notre réacteur. Puis la Méditerranée orientale, ouverte et brumeuse, jusqu'aux tours de Tel Aviv.
Le Mont Olympe vu de notre Boeing 757.
Plus sport ensuite : trouver le loueur de voitures, se faire louer la voiture, puis prendre la route alors que le soleil se couchait déjà, de Tel Aviv à Ein Gedi ; contourner Jerusalem puis la descente vers la Mer Morte en traversant la Cisjordanie sur des routes qu'on qualifiera de variables...
Arrivés finalement à l'hôtel, pas moyen de repartir du parking de la réception. Le loueur avait démarré la voiture en utilisant une sorte de code dont il nous avait fort mal expliqué le fonctionnement, et nous n'avions pas coupé le moteur pendant le trajet. Heureusement : en pleine nuit dans le désert du côté de Jericho ça aurait été contrariant.
Aujourd'hui : repos. Enfin, si l'on excepte l'après-midi passée à essayer de réparer à distance le réseau de mon cher employeur.
Passage hier après-midi à la FNAC Montparnasse ; pour acheter un sac photo capable d'accueillir aussi un ordinateur (histoire de limiter le nombre de bagages à main dans l'avion). Et aussi pour autre chose : les Solistes de l'Orchestre de Paris donnaient un mini-concert gratuit au sous-sol, pour faire la promo du label Indésens.
Philippe Berrod dans ses œuvres, FNAC Montparnasse hier après-midi.
On y trouvait notamment l'excellent Philippe Berrod, qui a fait paraître récemment un album-récital et qui officie également, dans un style différent, avec l'ensemble Klezmer Sirba Octet ; également, les jeunes et non moins talentueux Alexandre Gattet (hautbois) et Marc Trénel (basson) qui avec Laurent Wagschal au piano nous ont interprété un réjouissant trio de Poulenc. Comme le disait la petite dame à côté de moi : « on a de la chance, quand même ! »
Autre magasin ce matin : les Galeries Lafayette du boulevard Haussmann, pour acheter une valise d'une taille respectable : demain matin, départ pour une semaine en Israël.
résultat, je suis maintenant titulaire d'une carte de crédit d'un grand magasin parisien. Je me demande si ça peut être considéré comme un signe précurseur de la fin des temps.
Le Plume vous salue bien.
Francis Poulenc, trio pour hautbois, basson et piano (1926), Alexandre Gattet (hautbois), Marc Trénel (basson), CD Indésens 2010.
Les clarinettistes aiment leur instrument, bien entendu. Ils aiment la sensualité du bois, ils apprécient la régularité de la perce, admirent l'ingéniosité du clétage qui vient prolonger leur doigts pour explorer tous les recoins de la gamme. Le bec, ils le choisissent avec soin et l'entretiennent précieusement. Mais les anches, c'est une autre histoire.
Une poignée d'anche sur l'étui de la clarinette.
L'anche (et non pas la (h)anche, par pitié), c'est cette lamelle de roseau que l'on place sur l'ouverture du bec et dont les vibrations produisent le son de l'instrument. C'est dire si elle a une certaine importance... La clarinette et le saxophone ont une anche simple : une seule lame, l'air passant entre cette lame et le bec ; les hautbois, les bassons et leurs familles respectives sont munis d'anches doubles, où l'air soufflé passe entre deux lames de roseaux qui vibrent donc l'une contre l'autre.
Contrairement à l'instrument lui-même, l'anche est une source constante de contrariété, de mauvaise humeur et de récrimination pour le clarinettiste : elle s'abime pour un rien, coup de dent malheureux ou fausse manœuvre avec le couvre-bec ; elle est trop sèche, ou trop humide ; elle n'a jamais la force qu'on souhaite (les anches sont classés par force, de 1 à 4, suivant qu'elles sont plus ou moins flexibles)... Il y a une vidéo d'une répétition où la célèbre clarinettiste Sabine Meyer arrache rageusement l'anche de sa clarinette arrache son anche d'un geste rageur : tout clarinettiste s'exclame : « ah ! elle aussi... ».
Bref : je me suis salement débattu avec mes anches hier soir. À force d'en changer, je vais épuiser les roselières provençales !
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Johannes Brahms, quintette avec clarinette, op. 115.
En phase de bouclage d'un appel d'offre, donc boulot un peu intense, surtout quand on nous élargit le domaine de la lutte au dernier moment. Du coup, quelques visites de site, ce qui m'a permis de visiter le futur espace de convivialité de la bibliothèque Sainte-Geneviève :
Avantage : l'esthétique du lieu ne sera pas mis à mal par l'installation des distributeurs automatiques qui y sont prévus. Et puis : je ne leur ferais pas le reproche de garder leurs plus beaux espaces pour les salles de lecture.
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Darius Milhaud, Le bœuf sur le toit, op. 58, « cinéma symphonie sur des airs sud-américains. »
Participation aujourd'hui à un séminaire de recherche en histoire des techniques. Ça faisait longtemps : j'ai mis cette activité en veilleuse pour le moment ; on ne peut pas tout faire. Mais sollicité par mon ancien directeur de maîtrise, je m'y suis remis !
Maquette de vaisseau de 118 canons, musée de la Marine, Paris, mai 2004.
Du coup j'ai retrouvé le premier exposé que j'avais fait pour le même groupe de recherche. C'était le 6 novembre 2004... Mais bon, du coup j'ai enfin trouvé la réponse à une question que mon ancien directeur m'avait posée lors de ma soutenance de M1. Pas un rapide moi.
Maintenant que j'ai donné mon avis hautement autorisé sur le nucléaire, il me reste pour être un parfait éditorialiste (ce rude métier qui consiste à avoir un avis sur tout) de donner un avis ferme et définitif sur l'intervention internationale en Libye.
Le seul ennui, c'est que je n'en ai pas. Par contre le hasard d'un tournage de film (en tout cas je suppose que c'est ce dont il s'agissait !) sur mon chemin de retour m'a fourni l'image idéale pour illustrer l'entrée du jour. C'est déjà ça.
Place de l'hôtel de ville, Paris 4e, en début de soirée.
Pourquoi n'en ai-je pas ? Parce que je pense que le monde ne se porterait pas plus mal sans Kadhafi. Pas forcément beaucoup mieux dans l'état actuel des choses, mais les Libyens, il y a des chances. Pour autant, n'est-il pas un peu téméraire de choisir son camp dans une guerre civile lorsqu'on connait finalement mal les forces en présence ? Une guerre qui n'est d'ailleurs pas née du printemps, puisque c'est loin d'être la première fois que la Cyrénaïque tente de se dégager de l'emprise tripolitaine ; le conflit existait à l'état larvé depuis des années, avec de temps à autre des épisodes violents. Ce qui était nouveau cette année c'est l'intérêt porté par la communauté internationale à la situation : après avoir assisté au spectacle des foules renversant leurs potentats chez les deux riverains de la Libye, retrouver le spectacle du cycle rébellion armée/répression militaire, à l'ancienne en quelque sorte, c'était plutôt difficile à digérer.
Alors, intervenir, pourquoi pas ; certainement, cela sauve pas mal de vies dans l'Est du pays, où l'on aurait assisté après l'écrasement dans le sang de la rébellion à une élimination systématique des élites de la région suspectées d'avoir participé au soulèvement. Pour autant, il y a pas mal de questions sans réponse : d'abord, la rébellion peut-elle l'emporter, tout du moins sans interventions de troupes terrestres de la coalition (et il est clair que si troupes terrestres il y a, il n'y aura pas un soldat américain) ? L'intervention est bien tardive pour cela ; l'autre hypothèse serait celle d'une partition du pays vers le milieu du golfe de Syrte, Kadhafi conservant la Tripolitaine et sa région natale au Sud-Ouest de Syrte, conforté auprès de sa population par l'étiquette de défenseur de la patrie qu'il ne manque d'ores et déjà pas de s'octroyer. On voit mal dans ce cas le bénéfice géostratégique de l'opération.
Il n'est cependant pas impossible que le régime Kadhafi, contrôlé finalement par un tout petit nombre de fidèles et de parents, s'effondre dès lors que le levier de la peur perdra de son efficacité. Mais alors, quoi ? La Libye n'est pas la Tunisie ou l'Égypte, où une élite intellectuelle était prête à prendre le relai de régimes à bout de souffle. Alors, qui ? LE CNT de Benghazi ? Mais qui sont-ils ? Comment voient-ils l'avenir de leur pays et notamment sa place dans un champ géostratégique particulièrement délicat ? Le Sahara central, entre Niger, Algérie et Mali est en effet devenu (ou redevenu) une zone de non-droit, dont les dynamiques échappent pratiquement aux efforts des États, malgré la présence plus ou moins officielles de troupes et de forces spéciales occidentales. La Lybie, et plus particulièrement la Tripolitaine, a nécessairement un rôle à jouer sur ce terrain - il suffit pour s'en convaincre de se replonger dans les conflits du début du XXe siècle entre le colonisateur Français arrivant au Tchad par l'Ouest et le Sud et la confrérie musulmane Senoussi venue de Tripolitaine. Notons d'ailleurs que les rebelles se revendiquent de l'ex-roi Idris, issu de la dynastie fondatrice de cette confrérie...
Beaucoup d'incertitudes donc. Valent-elles mieux que les certitudes que nous avons sur le régime actuel ? Probablement, mais peut-être pas... D'où mon absence d'avis sur la question !
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Optio RZ10.
Gustav Holst, The Planets, 1 : « Mars, the Bringer of War » (1918), par le Royal Philarmonic Orchestra, dir. Orwain Arwel Hughes, CD APEX, 2004. On appréciera mes efforts pour trouver des musiques qui aillent avec le texte, j'espère !
L'énergie nucléaire : un sujet sur lequel il est difficile d'avoir des propos raisonnables plutôt que passionnels. Surtout quand l'actualité est plutôt brûlante. J'ai eu le plaisir d'en discuter avec un professionnel de la chose ; voici quelques réflexions qui en émergent.
Trois générations de réacteurs à la centrale de Chinon-Avoine, août 2006.
D'abord : il est très douteux que l'accident de Fukushima ait été évitable, compte tenu de ce qu'a encaissé la centrale. On est en dehors de l'épure, dans une zone statistique où l'on ne peut plus guère distinguer l'improbable du très improbable. Et du coup, on est clairement en dehors de ce que les centrales ont été calculées pour supporter.
Ensuite : l'évolution de la situation montre qu'il y a eu des circonstances aggravantes, dues notamment à la conception des réacteurs BWR. Par exemple, le circuit d'eau qui passe ans les turbines est le même que celui qui passe dans le cœur, ce qui fait beaucoup d'eau très irradiée qui circule en dehors de l'enceinte de confinement ; c'est sans doute cette eau qui est en train de s'infiltrer dans le sol et d'être rejetée à la mer.
Enfin : il n'y a pas eu d'emballement du cœur (comme il y en a eu à Tchernobyl) ; les cœurs ont été semble-t-il stoppés comme il faut. Mais même dans un cœur arrêté, il reste des réactions résiduelles, quelques pour-cents de la puissance nominale. Mais ça, ça fait encore quelques millions de watts, qu'ils faut évacuer, sinon tout fond, et là on ne contrôle plus rien, puisque la géométrie normalement savamment calculée se retrouve sans dessus-dessous.
Et là on tombe sur le point majeur de l'affaire, on le sait bien : comment assurer le refroidissement des cœurs quand on n'a plus assez d'énergie pour ça et que les pompes de secours ont été noyées. Et ça, c'est un problème qui se pose de la même manière sur tous les types de centrales ; d'ailleurs, celle du Blayais, près de Bordeaux, s'était fait une grosse frayeur à l'issue de marées hautes en Gironde qui avaient fortement débordées. Une demi-heure sans pompes ; c'était reparti après. Plus longtemps, ça aurait fait du vilain. Sur ce point-là il y a manifestement énormément de travail à faire ; certaines centrales devront sans doute être fermées (quid de celle de Golfech, sur la Garonne, qui en été manque franchement d'eau...).
En tout cas c'est sur ces points-là que l'on se fiche de nous : on ne peut pas dire que l'accident de Fukushima soit impossible chez nous. Hautement improbable, encore heureux ; plus improbable encore qu'au Japon, c'est possible. Mais un cœur qui ne pourrait pas être refroidi ne serait pas plus frais ici que là-bas ; et les fameuses piscines à combustible usagé sont les mêmes en France et au Japon...
En résumé : je ne suis pas anti-nucléaire et je ne vais pas le devenir maintenant. Ce qui ne veut pas dire qu'il faille s'imaginer que c'est inoffensif, ces bestioles ; le pire serait de refuser tout investissement dans la filière pour faire plaisir à l'opinion en laissant donc se dégrader un parc dont on pourrait difficilement se passer (sauf en achetant le courant à l'étranger, comme les Allemands, ce qui évidemment ne fait que déplacer le problème)... Il faut au contraire que le retour d'expérience de Fukushima puisse permettre d'améliorer la sécurité des centrales ; faire beaucoup plus en particulier pour résoudre le problème du refroidissement après un arrêt d'urgence dans des circonstances très défavorables.
Évidemment, tout ça coûte très cher. Et c'est en dernier ressort le point faible du nucléaire : l'économie. Si le développement du nucléaire a été pratiquement stoppé dans le monde entier, ce n'est pas pour faire plaisir aux écolos : c'est parce que ce n'est pas rentable, tant les coûts sont énormes en terme de construction (à mettre au regard d'une durée de vie relativement brève), de sécurisation, et de démantèlement. En France on est allé bien au delà de ce qui se faisait ailleurs parce que la volonté politique a primé sur la rationalité économique. Le problème, c'est que dans un contexte de privatisation ou de semi-privatisation des producteurs, la tentation de rogner sur la sécurité va être forte ; on le voit dès aujourd'hui avec l'usage massif de sous-traitance plus ou moins bien contrôlée dans nos centrales...
Le Plume vous salue bien.
Boîtier Pentax MZ-10.
André Jolivet, concerto pour ondes Martenot (1947).
Petit bout de banlieue, petit bout de RN7. C'était le week-end.
La Nationale 7 à Orly hier soir.
Parmi les convives, un ingénieur en sûreté nucléaire. Très demandés pour les discussion de fin de repas, des gens comme ça. On en reparlera, c'est intéressant.
Encore un peu de beau temps avant le retour prévisible de l'hiver. Profitons-en.
Jardin des plantes ce midi.
Le cerisier dont je parlais l'autre jour le fait très bien : il est couvert de fleurs, comme tous ses congénères. Évocation d'un Japon à l'envers, au cœur d'un jardin à la Française.
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Carl Maria Von Weber, quintette avec clarinette op. 34, par Jean-François Verdier et le quatuor Debussy.
La dernière fois que je l'ai vu, le casoar casqué se portait comme un charme.
Jardin des plantes, 21 mars 2011.
Pas pu passer le voir aujourd'hui, ceci dit : un gros rhume fait son chemin comme une trainée de poudre dans la population parisienne - en écrabouillant au passage yours truly. La journée de travail s'en est trouvée écornée et mon pic-nique au jardin des plantes remis à un jour meilleur.
S'il y a des fleuristes, c'est qu'il y a un fleurisme. Non ?
Pour un début de printemps la météo est monstrueusement printanière. Ça cache sûrement quelque chose. Et fort à propos le vieux cerisier du jardin des plantes commence à fleurir.
Jardin des plantes, Paris 5e, ce midi.
Ceux d'entre vous, s'il y en a, qui lisent ce weblog depuis ses débuts ont déjà vu cette floraison : en avril 2005 en effet, alors qu'elle battait son plein, j'y avais aperçu une corneille sur fond de fleurs blanches ; belle occasion de faire de la photo couleur.
Aujourd'hui j'ai bien photographié un émeu et un casoar, mais ce n'était pas sous le cerisier. Tant pis pour eux.
Une fin de semaine paisible ; de la clarinette en quantité, et une grande promenade au bord du canal Saint-Martin, à regarder les éclusages.
Écluse des Récollets, en fin de matinée.
Et cependant, voilà que nous sommes en guerre, paraît-il. Je m'avoue perplexe : je ne serais pas plus contrarié que n'importe qui si le monde pouvait se débarrasser de Khaddafi ; cependant, ne pourrait-on trouver mieux pour cela, du simple point de vue de l'efficacité, que d'envoyer la cavalerie pour soutenir une révolte qui a déjà perdu la bagarre sur le terrain ?
Dans le ciel gris de Paris ce matin un dirigeable tourne et tourne...
De la fenêtre du bureau ce matin.
Le journal Libération quant à lui faisait tourner la tête à ses lecteurs : faisant d'une actualité chargée une idée racoleuse, la rédaction l'avait doté de deux unes, une de chaque côté. Même à l'époque où l'ayatollah Khomeini avait eu l'étrange idée de mourir en pleine répression place Tien an Men, personne ne s'était senti obligé de faire ça ; c'était une époque où l'on n'hésitait pas à remplir des pages de texte imprimé analysant les enjeux avec soin. Enfin, pas dans Libé, tout de même.
En cette période de l'année, mon bateau dort sagement à son ponton costarmoricain, attendant le retour de la belle saison et de ses propriétaires. Ce qui m'arrangerait toutefois serait de le retrouver dans cette posture, plutôt que le seul mât dépassant de l'eau.
J'ai un cousin dans le secteur qui passe régulièrement sur le port voir si tout va bien, et qui l'autre jour lui a trouvé un petit air penché ; vérification faite, il avait fait de l'eau, de quoi remplir quelques seaux en tout cas. Loin du naufrage, mais quand même pas à laisser traîner.
Canot tout-temps de la société nationale de sauvetage en mer, en baie de Perros-Guirec, août 2010.
Le coupable : moi. J'ai sans doute mal resserré le bouchon d'un passe-coque, laissant ainsi une petite fuite, suffisante tout de même pour représenter pas mal d'eau au bout de six mois. Franchement, je préfère laisser les problèmes de robinets et de baignoires aux enfants des écoles.
Le vaillant sauveteur gagne en tout cas, outre l'assurance de ma gratitude, le droit à des promenades en mer à volonté. Qu'il avait au demeurant déjà. Bon, pareil mais plus, donc.
Ce nonobstant, le printemps est dans l'air de Paris - même dans les couloirs les plus reculés de la vieille Sorbonne.
En Sorbonne cet après-midi, salle H627 me semble-t-il.
Malencontreusement une réunion me retenait dans ces parages plutôt que de me promener dans les rues de Paris ; dommage, j'avais des visites de sites à faire avec un consultant un peu partout dans le quartier : j'ai dû déléguer pour cette noble tâche mon supérieur hiérarchique, qui s'est plié à cette consigne sans rechigner.
Il paraît que lorsqu'une catastrophe se produit, les blogs redoublent d'activité de part le monde. Le mien, non : ça me coupe le sifflet, et puis le silence me semble toujours plus convenable que le bruit.
Passé le lâche soulagement de savoir mes amis chers à l'autre bout du pays (et dans une ville sismiquement sûre, toute chose égale par ailleurs), essayer de saisir la magnitude de la chose. Magnitude, déjà : bien au delà du séisme Hanshin qui avait ravagé Kôbé il y a seize ans - n'oublions pas que les échelles de mesure des séismes sont exponentielles.
Kôbe après la reconstruction, juillet 1998.
En gros, il faut se mettre la chose en tête : une secousse comparable se serait produite à Paris, il n'y aurait plus rien. À part la tour Eiffel, peut-être, surmontant un champs de ruine.
Et le nucléaire... nos centrales PWR auraient-elles mieux résisté que la centrale de Fukushima ? Peut-être ; le mécanisme de relâche passif des barres de contrôles aurait sans doute limité la surchauffe du cœur. Mais qui peut le savoir, à ce niveau de secousse ?
Le Plume vous salue bien.
P.S. : nos écolos, jamais en retard d'une catastrophe, réclament à cor et à cri la sortie du nucléaire. Mais pas l'évacuation préventive généralisée des zones littorales, dont la dangerosité n'est plus à prouver... Hmmm, il doit y avoir quelque chose qui m'échappe.
Dans une bibliothèque, un usage de base des réseaux informatiques, c'est la consultation des catalogues. Il est donc parfaitement logique de cacher les prises réseau juste derrière des fichiers papier !
Bibliothèque de portugais, en Sorbonne, cet après-midi.
Il m'en a fallu, du temps, pour la trouver : je savais qu'il y avait sept prises dans la pièce et n'en avais localisé que six. Par conséquent, le bout de plastique dont on distinguait la tranche entre le fichier et le mur, ce devait être la septième. Ce que le déplacement (laborieux) de l'objet a confirmé...
Moyennant un petit décalage et pas mal de gymnastique, ça devrait être utilisable. Informatique, un fort des halles, disait un de mes anciens patrons.
Une bonne manière de réagir à la démagogie ambiante : aller manger un couscous à la mosquée. Voilà qui est fait. En causant des projets de vacances en Israël, tant qu'à faire.
Mosquée de paris, novembre dernier.
Sinon, la clarinette est réparée ; je vais voir au cours de demain si j'ai un tant soit peu progressé. Un tout petit peu, peut-être ?
Je cause beaucoup de musique en ce moment - parce que j'y consacre pas mal de temps et d'énergie, alors forcément, ça déborde un peu.
En prime ce soir, une frustration : au moment d'assembler la clarinette, pas moyen, ça ne passe pas, les deux parties du corps ne s'emboitent pas comme il faut.. Un joint en liège qui avait lâché. Passé voir le loueur, qui m'a pris rendez-vous avec son luthier demain matin. Il n'y en a pas pour longtemps, mais du coup, pas de clarinette ce soir.
Cité de la Musique, Paris, mai 2009.
De toute façon, je dois faire un aveu : je commence à avoir sérieusement envie de m'en acheter une, de clarinette. La différence étant que bien sûr dans ce cas réglages et réparations seront à mes frais, évidemment !
Le Plume vous salue bien.
Boîtier Pentax ME Super, film Fuji Pro160S, objectif SMC Pentax-M 50mm f:1.7.
Franz Schubert, octuor pour cordes et vents D. 803, I : adagio - allegro.
Premiers beaux jours sur le canal Saint-Martin ; après avoir couru dans le jardin, jeter des chatons de peuplier dans l'eau est une belle manière de clôturer la matinée. Il sera toujours temps ensuite de monter sur les épaules de papa pour rentrer déjeuner.
« un champignon ! », quai de Valmy, Paris 10e, ce matin.
Dominical, suite : me suis remis une autre manière d'écouter de la musique, les podcasts d'écoute comparées. On écoute chaque passage cinq ou dix fois, dans des interprétations différentes... Ça ne remplacement l'écoute intégrale de l'œuvre dans une seule et même interprétation, mais c'est sympa et instructif, justement pour voir ce que l'interprétation peut apporter à l'œuvre. Et puis, ça fait deux heures de radio sur un morceau qui souvent fait plutôt 20 à 30 minutes : c'est tout bénéfice !
J'y suis venu parce que les écoutes comparées de France Musique (la tribune des critiques de disque, de 14h à 16h le dimanche) faisait passer sur ses platines l'un de mes compositeurs favoris, Darius Milhaud. Il faut dire que l'émission avait lieu à Aix-en-Provence : le choix du compositeur s'imposait. Bref, j'ai pu écouter quelques minutes de l'émission, et pour le reste je suis allé voir comment réécouter. Dans le même esprit, on trouve sur Qobuz les écoutes comparées du magazine Classica : plutôt moins bien léché du point de vue radiophonique, normal, puisque ce n'est pas fait pour la radio. Ça m'a permis d'écouter par petit morceau la quintette avec clarinette de Mozart, tout de même. C'est beau, la clarinette, quand c'est bien joué...
Dernières nouvelles de la clarinette : je commence à jouer de la clé de douze ; ou plutôt, de douzièmes.
Sur pas mal d'instruments à vents, il y a une clé particulière, la clé de registre, qui permet non pas de passer d'une note à la suivante mais de sauter à un registre plus aigu. On monte ainsi d'un octave sur les sax et les hautbois ; d'un octave et une quinte pour la clarinette : on monte donc à la douzième par rapport à la note de base, d'où le nom.
La clé de douzième de la clarinette.
Cette clé se situe à portée du pouce gauche, donc derrière la clarinette pour le spectateur. Mode d'emploi de base : on pousse avec le bout du pouce (qui généralement bouche un trou situé sympathiquement juste en dessous de la base de la clé) et hop, d'un sol grave on passe à un ré aigu, un octave + sol-la-si-do-ré, une quinte. Pareil pour toutes les notes du registre grave (ce qu'on appelle le registre du chalumeau), du mi jusqu'au fa. Et si on la relâche... eh bien, ça ne redescend pas si facilement que ça ; il faut au moins une toute petite interruption du son pour revenir à la note de base. Un peu comme lorsqu'on essaye de repasser d'une voix de fausset à une voix normale, quoi.
L'intervalle de douzième n'est pas arbitraire, évidemment : il correspond à une fréquence triple de la note de base. Or la clarinette a des harmoniques impaires très marquées ; l'harmonique 3 (fréquence triple de la fréquence de base) est la mieux représentée. En d'autre terme, la fréquence du ré aigu est déjà dans le sol grave ; tout ce que fait la clé de douzième c'est de faire taire la fréquence principale pour faire entendre la troisième harmonique.
Un des problèmes majeurs de la clarinette (mais je n'en suis pas encore là), c'est ce qu'on appelle le saut de registre : à partir du mi grave, on ouvre de plus en plus de trous pour monter dans l'aigu, jusqu'au sol (tous les doigts levés), puis les sol#, la et la# en ouvrant des trous supplémentaires avec des clés. Et par contre, le demi-ton suivant, pour arriver au si du milieu de la portée, il demande de revenir directement au doigté du mi grave (tous les trous bouchés) avec la clé de douzième enfoncée en plus. Pas tout à fait évident, surtout si on doit faire vite.
Une autre propriété de cette clé, c'est de casser les pieds du clarinettiste lorsqu'il nettoie son instrument. En effet, le trou bouché par cette clé ne se contente pas de traverser le bois ; il est prolongé par une petite cheminée métallique qui avance à un tiers environ du diamètre de la perce. Et du coup si l'on n'y prend pas garde le petit chiffon avec ficelle qui sert d'écouvillon vient se coincer joyeusement là dedans.
La course, la course, la course : du coup, pour pratiquer la clarinette, je n'ai pas mieux que le petit atelier de l'équipe réseau, avec les piles de switchs en guise de pupitre...
Nature morte à la clarinette, aux switchs et aux vieilles bornes wifi.
Demain, premier cours de clarinette depuis pas mal de temps : pas assez bossé, pas assé progressé, reculé peut-être... Sans compter que ma clar de location révèle petit à petit ses défauts, tampon de fa qui fuit un peu et autres petits problèmes de réglage.
Avec ça, le petit bonhomme est patraque, les dents paraît-il - les dernières de la série, mais pas les moindres; Et en plus ça le contrarie drôlement d'être pas bien, le pauvre chou.
Ce matin, dépose du jeune homme à la crèche ; et puis, descente en pente douce : passage sur un site de l'université situé pas loin pour voir des copains (et faire un petit repérage, ce qui contredit quelque peu le paragraphe précédent, mais on n'est pas à ça près) puis marche tranquille vers le haut de la rue Montmartre : je devais aller récupérer des partitions aux bureaux de la librairie musicale en ligne Di Arezzo (pourquoi payer des frais d'envois lorsque c'est à deux pas de chez soi). Ensuite, un grand café juste en face, sur une terrasse couverte mais ensoleillée.
Café en terrasse rue Montmartre, avec la suite pour violon, clarinette et piano de Milhaud.
En fait ce que je devais acheter, c'est une méthode pour débutant : les 55 études faciles pour clarinette de J.-P. Labaste, recommandées par mon professeur. Mais la tentation a frappé : j'y ai ajouté quelques partitions pas du tout pour débutant, histoire de voir à quoi ça ressemble : les contrastes de Bartok, la suite pour violon, clarinette et piano de Darius Milhaud et la réduction pour clarinette et piano de Scaramouche, pour saxophone alto et orchestre, du même.
Du coup j'ai enfin trouvé un morceau pour clarinette et violon : le troisième mouvement de la suite, « Jeu », pendant lequel le pianiste peut faire une pause pipi express (entre 1'25" et 1'35" suivant les interprétations). Une instrumentation qui pourrait m'intéresser car, bien que clarinettiste convaincu, j'ai de très bons amis violonneux. Seul problème (pour moi) : il s'agit d'une sorte de duel de virtuosité entre les deux instruments... Un jour peut-être !
Pas demain la veille, d'ailleurs : j'ai travaillé la clarinette jusqu'à n'être plus étanche - au sens le plus strict : la bouche qui fatigue et qui ne contrôle plus les fuites d'air tout autour du bec, sûrement très rigolo à voir. Malgré ça, je ne suis toujours pas un virtuose. C'est quand même râlant !
Le Plume vous salue bien.
Appareil numérique compact Pentax Optio RZ10.
Darius Milhaud, suite pour violon, clarinette et piano op. 157b (1936), III : « jeu ».
D'humeur solitaire ce midi : casse-croute en déambulant dans les allées de l'école de botanique, cette section du jardin des plantes où l'on trouve, précisément, des plantes, rangées par familles dans de petites plates-bandes. Encore un peu vide, les petites plates-bandes : le printemps s'approche, mais il est encore loin.
École de botanique du muséum d'histoire naturelle, ce midi.
Sinon, pas très productif aujourd'hui. Demain, journée recharge des batteries : j'ai pris un jour de congé. Au programme, clarinette, quelques courses, un peu de maltraitance de bonsaï peut-être.
En direct de l'hiver, un peu de lumière de l'été - fût-il scandinave.
Sortie du port d'Helsinborg sur le ferry d'Helsingør, Suède, été 2007.
Pendant ce temps, le gouvernement s'effiloche, une vraie loque ; les hommes de l'ombre au premier plan, typique d'une fin de règne. Heureusement, je n'ai pas le temps de suivre les actualités ces temps-ci.
Samedi pluvieux, samedi lego : j'ai dû puiser dans mes ressources pour conserver l'intérêt d'un petit bonhomme qui trouvait le temps long. Catastrophes aériennes à la clé, bien entendu.
Avant le crash, hier après-midi.
Aujourd'hui j'ai limité les risques : je lui ai construit une gare routière. Et puis, éclaircie de l'après-midi et panne de sieste aidant, tout le monde dehors, c'était encore mieux.
Une journée sans grandes réalisations mais avec beaucoup d'allers et venues. Et pas beaucoup de rayons de soleil.
Depuis les fenêtres du 175 rue du Chevaleret, Paris 13.
Il est à noter que la photo ci-dessus est aussi parisienne que faire se peut puisqu'y figurent une rame du métropolitain et la tour Eiffel. À condition d'avoir de bons yeux.
